pq

eu escrevo porque sim

porque são

escrevo por enquanto

porém tanto quanto não

escrevo porque me gusta

porque tem quem gosta

desta bosta

tem quem degusta

nem sempre eu write right

or well

nem all left nem alright

nem Poe nem Orwell

nem sempre facilito

não espero que você saque

o ofício do grito escrito

nem Amado nem Bilac

escrevo porque me cabe

porque me sobro

porque me falta

porque me cobro

escrevo porque soul

por que alma?

porque maybe no

escrevo porque te acalma

escrevo porque eita

porque uau

até que o sono me deita

escrevo porque tchau

O porteiro Otirb

O senhor Otirb era um porteiro mal-humorado. Bom, na verdade mal-humorado nesse caso seria um eufemismo grave. Ele era grosso, estúpido, anti-social. Tratava a todos com absoluto desprezo. Não respondia bom dia, boa tarde ou boa noite. Se alguém o cumprimentava e esperasse a resposta, ele grunhia (às vezes latia) algo incompreensível e olhava para outro lado. No prédio onde trabalhava, os moradores até tinham receio de lhe dirigir a palavra ou sequer o olhar, tamanho o desdém que ele emitia, aparentemente por toda a espécie humana. Otirb pegava geralmente o período noturno e invariavelmente dormia no serviço, provavelmente para interagir menos ainda com os moradores que chegavam tarde. Obviamente ninguém (nem o síndico) nunca teve coragem de acordá-lo. Seria como mergulhar no vinagrete e depois acordar um tigre faminto. Morte na certa.

Até que um dia mudou-se para o prédio o jovem Ordep. Ordep era mais sensível que a média e, a princípio, também indignou-se com o desgosto e falta de tato do senhor Otirb. Não se conformava com o fato de existir alguém tão absolutamente amargurado e sem o mínimo de empatia. Com o passar do tempo, pôs-se a pensar nas motivações que poderiam existir para aquele comportamento. Raiva do emprego, depressão, problema na família, empréstimo no banco, furúnculo na bunda, consciência política, verme. Todos esses seriam fatores em potencial para drenar a felicidade de alguém. Mas Ordep acabou chegando à conclusão de que Otirb era simplesmente capaz de ler pensamentos. Lembrou de si próprio cumprimentando o senhor Otirb, sendo recebido com aquele desprezo glacial e pensando "aff, grosso da porra". E imaginou os balõezinhos de pensamento dos outros vizinhos: "nossa, que antipático", "ê, infeliz", "filho da puta, nem pra abrir a porta pra mim", "alguém tinha que demitir esse inútil", "a esposa deve ter dormido de calça jeans". Ordep pensou muito nisso. Realmente, ler pensamentos devia ser o poder mais triste e arrebatador da existência. Talvez quando criança o senhor Otirb não fosse assim tão desgostoso da vida, mas anos de mentiras, falsidade e insultos mentais poderiam ter endurecido seu coração e, consequentemente, sua expressão facial e trato geral com o próximo. Era uma explicação perfeita, pois fechava o ciclo de ódio que se retroalimenta eternamente. Era isso, tinha que ser.

Desde então, Ordep decidiu pensar apenas coisas positivas quando encontra o senhor Otirb. Por algum motivo achou que ele tinha cara de cristão, então passou a pensar "Deus te abençoe, Otirb". Intercalando com "grande Otirb véio de guerra", "obrigado, meu irmão", "luz, paz e gratidão", coisas zen do tipo. Ordep jura que da última vez que o encontrou viu um sorrisinho de canto de boca esboçado na cara do senhor Otirb.

Transmissor de Calma

Beltrão Quilo era um Transmissor de Calma profissional. Era pago para atuar em situações de tensão, transmitindo calma às pessoas, e gabava-se de ser muito eficiente. Seus clientes sempre ficavam satisfeitos. 

Notara sua vocação desde cedo. Quando seus pais estavam brigando, ele aparecia para ver o que estava acontecendo e os gritos misteriosamente cessavam, os pais esqueciam o motivo da briga e reconciliavam, colocando o jovem Beltrão para dormir de novo com um beijo na testa. Já adulto, se alguém xingasse e ameaçasse Beltrão no trânsito, ele simplesmente abaixava o vidro e a animosidade do outro motorista desaparecia instantaneamente. 

Começou a cobrar por isso, e fazia sentido. Beltrão tinha ouvido falar de mestres zen, budistas, xintoístas, taoístas que faziam mais ou menos a mesma coisa, porém ele desconfiava as habilidades desses mestres eram treinadas, enquanto a dele era inata. Na verdade, apesar do efeito que sua presença causava, Beltrão não era religioso nem possuía um senso de moral dos mais fortes. Era um cara normal. 

Podia-se encontrá-lo trabalhando em reuniões de escritório, primeiros encontros, cirurgias cerebrais e promoções de roupas femininas em atacado. Sempre com o mesmo jeitão pacato, de bermuda, sandália de couro, barba comprida desgrenhada e olhos azuis serenos como um lago. Certa vez fora contratado por telefone para estar em um determinado banco em um determinado horário. O banco foi assaltado tranquilamente. Ninguém gritou, nenhum bandido se exaltou, nenhuma vítima resistiu. Tudo foi entregue na mais perfeita ordem, um assalto exemplar. Beltrão chegou a ser levado para a delegacia por suspeita de que fosse cúmplice, mas a polícia estava muito tranquila e o interrogatório logo terminou, com um clima ótimo e falta de provas.

A mesma delegacia resolveu contratar Beltrão para auxiliar em um perigoso atentado, transmitindo calma ao novato perito do esquadrão anti-bombas. Todos estavam seguros de que ia tudo dar certo. No entanto, ambos explodiram e morreram. Apesar de estar calmo, o perito era daltônico.

The fim.

adorador

busca ser profissional
pois não ama a dor

faz a torto, nunca direito
porque não procura a dor

até que usa celular
mas não carrega a dor

traz um brinco na orelha
que não alarga a dor

tem memória e senso estético
porém não decora a dor

quando sobe vai de escada
já que não eleva a dor

embora às vezes intimide
nem sempre assusta a dor

vive bem, sem ser sovina
só que não esbanja a dor

gosta de dar nome aos bois
só não denomina a dor

é dono de seu nariz
um que não governa a dor

não se chama de liberal
e também não conserva a dor

admira e ama a Terra
contudo não lavra a dor

tenta dormir bem-te-vi
pra não acordar com dor

pensa ser só criatura
mas para sempre cria a dor

Ego

dito maldito ego
de vez em quando te pego
controlando a minha vida
entidade enxerida

larga logo do meu pé
e me deixa ser
pare de fingir que é
trate de morrer

ângulo notável

você é tão direta
esse olhar em linha reta
toda quina, canto, aresta
esse amor, meu bem, não presta

se és fria e calculista
eu sou quente e letrista
pode ser que a gente insista
pode ser que nem exista

se eu penso e logo hesito
exit já pela saída
se a entrada é a própria vida
paro tenso, admito

lemins que

meus poemas andam tão ruins que

pensei em perguntar a Leminski

se um dia este servo pode

ter um terço de seu verso

e metade de seu bigode